PUTUMAYO RECORDS ONE

He volado alto, altísimo, por un cielo con visibilidad hasta donde alcanza la mirada y que se arroja con la sutilidad de la perfección, sobre ríos que son serpientes míticas interminables, espesuras impenetrables de árboles que parecen infinitos, montañas escarpadas de todos los tonos de verdes que ni se han inventado, lo que han visto mis ojos es interminable, lo que tengo en mi alma indescriptible, la grandeza nunca podrá ser enumerada.

El amor de la Capital, compartirlo con un curry rojo thailandés en 40 minutos acotados, la meseta que lo acerca a uno a las estrellas, el aeropuerto que quiero que sea una premisa de vida para que todos vamos y volvamos y despeguen y aterricen en mi vida, el desapego del tránsito del viajero.

Llegar a  Puerto Asis con lluvia, con una lluvia que no da tregua, cuánto llueve en este sector húmedo y tropical, llueve con intención y behemencia, llueve como un amante feroz, pero no apurado, revuelca todo pasionalmente pero hasta ahora no estropea nada, las palmeras se ponen a su merced, el horizonte en su climax, llueve, se da un respiro de cansancio, toma aire y de nuevo racatatatatatata llueve 4 horas más sin pausa.

Y yo en mi habitación no sólo espacial, me habito serenamente, hace tanto que no estaba sola, me recuerdo en una soledad, me acompaño y me lamo para acicalarme como los animales, segura, plena, absorta en mi posibilidad de mujer sabrosa y cocinera pensante y sensible.

Hay una chiquita que me habla todas las noches, me revive y reivindica la elecciones, se ríe con locura y me renueva el ímpetu desparapajado de las pasiones irrenunciables, también soy eso, soy muchas con muchosidad.

Y soy de la misma manera, una recién parida de la placenta de la búsqueda de mi hedonista humanidad, de ojo pelao sin pestañear, me encuentro todos los días con una novedad que me hace crear, ingredientes únicos que siempre soñé tener en mis manos para palpar todo el exotismo caliente y húmedo de estas selvas del sur de Colombia, siempre hacia el sur  voy,  pues me vuelve a seducir con sus manifiestos de Taro superalimenticio de la familia de la aráceas, con Yota brotada de la tierra poderosa así como la yuca de la que es pariente, y las manos me hacen tocar con la incredulidad de algo muy deseado y conseguido, el tacacho hecho del majestuoso plátano, la poleada poderosa sopa con oro de maíz y papa y lo más excitante es que llevo dos días en este embelece!!!

Qué dichaaaa más comelona, cómo esta dicha se une al propósito de alimentar, que buen provecho es el aprendizaje!!!!

DE MADRES Y MADRES

Han cambiado los días de la madre por lo menos para mí,  supongo que todo es parte de este devenir contemporáneo, del relevo generacional, de las rupturas de los paradigmas familiares, del inexorable paso del tiempo... Pero no me voy a detener en recuerdos.

También cambiaron la mamás por suerte, no reniego de la mía que bastante liberal es para su crianza,tremenda Martha Escobar, linda mi transgresora madre, pero me descrestan admirablemente algunas de estos días, fundamentalmente mis amigas cercanas, madres que eligieron serlo con la convicción del amor y que no han dejado de ser mujeres por asumir ese rol, sino que al contrario , se han empoderado de nuestro género al conectarse con la tierra dadora de vida y con un sentido maravilloso de creatividad en lo que todos los días nace-muere- y vuelve a nacer, el ciclo perfecto, la comunidad con en el sentido primario biológico del génesis.

Elegí hace muchos años no tener hijos, excusas y justificaciones miles: egoísmo, incapacidad, oh este mundo aterrador, bla, bla, bla, pero cada vez alabo más a las que si eligieron tenerlos con consciencia, porque veo a sus hijos en plenitud,  porque sé que sus creaciones son esas nuevas generaciones que contemplan la posibilidad del todo, pues han sido guiados por manos llenas de flores en campos abiertos a la diferencia, a la tolerancia, a las elecciones íntimas de su ser, a la poesía de la simpleza de la vida.

Y entonces veo a Sara y Elena serpenteando entre las miles opciones del arte y la danza, en esa ávidez adolescente y sensible que no tiene descanso casi nunca y que casi siempre tiene el  goce vital de los años juveniles y veo a Sofi con sus ojazos claros detectando  las minucias en silencio y luego hablo con mi querido Vicente que a los 8 años tiene la serenidad y el atino de un hombre sensato y a Elias que conquistará el mundo en sus caballitos de madera y a mi adorable Isabel Cascabel en sus afanes estéticos y a Mateito con el corazón de león palpitando  a hacer suya la vida y a la Luli y su chello que hace sonar lo que ella no dice y a la otra Sofí  eligiendo lo que no sabe pero aprendiendo a elegir con honestidad, y pienso en mis tan  grandes, valientes y completas amigas madres, cada una en su andamiaje y andar.

Olguita que con sus artes eligió cambiar el mundo de algunos otros, Maco que ahora con sus nietos baila al son de un son danzón llena del aroma del maní, Ceci y su cosmovisión cautivadora de generosidad y regocijo, Luisa la mujer más latina, arquitecta de su mundo de cuento aparte, Claudia que siguió siempre el camino que soñó y se ha trascendido en el amor de su familia, la que siempre quizo, mi cristalina, cristal, Cristina, la mujer más amante y amorosa dueña de su destino de bombón dulcísimo, mi Tina, tinica, tiniquiqui que es música en peregrinaje y la Tana y su negra de adentro que adora cantar,  la crispeta de azúcar que está más acaramelada que nunca... Olvido nombrar a algunas otras, pero estos son mis epítomes inspiradores y admiraciones cercanas del encuentro con las más mamacitas de mis días presentes.

Hermosas estas madres de final y comienzos de siglo que versátilmente se levantan de la cama de su amante a hacer las loncheras saludables y después se van a la calle a abrirse a la vida misma en sus pasiones, inventos y trabajos, hermosas y chics, primero muertas que sencillas, primero sus hijos pero sin olvidarse ellas mismas.

Hace unos meses para celebrar su existencia hice para Luisa una torta que he bautizado Torta Latina, así tal cual como ella se define, así tal cual: base de galletitas de chocolate con sal, cremoso de maracuyá y cubierta de chocolate amargo con chile. Así tal cual ella: dulce pero no empalagosa, exótica y apasionada como la fruta de la pasión que en Colombia conocemos como maracuyá y con el toque perfecto de picante para encender con desparpajo aquello carente de poesía y belleza. Luisa que tuvo una hija a los 19, Luisa que a los que tiene está bárbara y que es la muestra de todos los botones de mi ramillete de increíbles amigas con hijos.

Con basalto propuse esta delicia para celebrar el día de la madre, por qué? porque se acabaron los clasisismos de flanes o leches asadas o tiramisus importados acartonados de recetas exactas e ingredientes conocidos, por que se me ocurre que esta nueva generación de madres tiene mucho que enseñar sobre como ser una mujer, no esa que la feministas radicales defienden, sino esa que ha experimentado el amor en toda su plenitud  y por ello no tiene que pelear un reconocimiento de igualdades entre los géneros, pues simplemente están en armonía con ellas y su femenino creador y eso les permite amar, amarse y amarnos con toda su generosidad! 

Salud por todas mis amigas madres y agradecimientos profundos por cuidar de mis aveces descarriados pasos de mujer soltera y sin hijos. !!!

COCINAR LOS DICIEMBRES

Me gustan las tardes decembrinas, con ese calor alborotao que inspira a una pereza colectiva de no querer trabajar después de las 4 de la tarde, cuando el viento fresco vuelve a los árboles y a las palmeras de Medellín un sonajero que se amiga con las incontables luces de la ciudad que me hace guiños picarones.

Me place este 3 de diciembre, ser la privilegiada solitaria de mi casa con guirnaldas kistch, mientras en la cocina se marinan las carnes previas al horneado, estallido aromático de una gula, invitada requerida que se sienta a la mesa sin remordimientos, aparecida en las tardes imperdibles de arreboles veraniegos.

Adoro y disfruto cocinar la poesía de los banquetes que convocan a las familias, a los amigos, a los novios, a los amantes, a los que no se dan título, por que ya lo he dicho, cocinar es la forma más celestial del lenguaje para decir te quiero.

Cocino los recuerdos, las añoranzas de esa canción que dice "Aquellos diciembres, aquellos diciembres que nunca volverán". La nostalgia con unos bambucos de amores profundos como se titula el trabajo musical de una mujer que me sorprende, sabe muy rico, tiene el gusto de los suspiros que son agridulces como la salsa de frutos rojos del pernil de cerdo que se cuece lentamente caramelizándose y haciéndome henchir el pecho de evocaciones de amados que se fueron a corretiar por ahí sus universos inhabitables.

Trato humildemente de alquimizar mi pasado, para que en una torta se haga el dulce presente esponjoso que mis manos pueden palpar y de hacer conservas para eso, para que se conserven los sabores más apetecidos y felices de otras estaciones que pasaron por un año que existe sólo en un frasco, el envase hermético de la memoria.

Y así se cuece todo en mi cocina, lento, lento como yo, como aveces lento el soltar, como aveces se elige en la vida entender, caminar, como debería ser cuando se ama de verdad, y así se cuece este diciembre, con canciones azules para las mañanas grices y ancestros: mi abuela tomando aguardiente y bailando los besos de caramelo, mi abuelo y sus tangos y su zarzuela, mi viejo, el niño Jesús que quiero que todavía me traiga ilusiones, mi vieja que cocina torta de yuca con bocadillo para recuperar la berraquera que le fue cercenada.

Así pues, asisito no má, cocino para quien me deje entrar a hacer parte de la experiencia humana maravillosa de la celebración, así, asisisto no má, es esta cocina decembrina donde el alma tiene manos, manos de mujer que ama, que ama amar.

Felices fiestas queridos míos!

SAN COCHO, SAN PEDRO, ( deseos de milagro) Y FADO

Todo ardía en mi interior, afuera también ardía el verano, algunos cerros, algunas cosas que creía cercanas, tenía el corazón enrojecido, como la boca siempre roja de quien me hacía delirar, la piel hecha brasas naranjas, las lágrimas hirviendo quemaban mis mejillas cuando se derramaban inusitadamente en medío de las algarabías y encima ¡Era domingo!

Durante toda mi vida he sentido aversión por los domingos, fundamentalmente por el momento final de la tarde de los domingos; soy un bicho mañanero, me gusta la frescura y la inocencia de los rayos de luz calmos y consoladores de las mañanas cuando todo tiene la posibilidad del nacimiento y los colores inocentes del despertar, pero durante unos dos meses, hace poco, también detesté las mañanas del domingo, por que me evocaban una fugacidad temporal en la irrealidad provocada por el embriague del amor, que me ponía en evidencia ante la pérdida de algo de la belleza en medio de la cotidianidad de volver a mí sin compañía, la tortura de las horas interminables del desamor.

Levantarme de mi cama me parecía un acto  heróico de superación, pero no me dejaba morir, creo en la lucha incesante de la guerrillera sonrisa a pesar, a pesar de todo, para que nada pese tanto, para que la liviandad me lleve en su alfombra árabe hasta la lámpara de Aladino.

Necesitaba no enfrascarme en los mismos recuerdos, dejar de dar vueltas obsesivas a las mismas preguntas entre la nada y la nada, deseaba que esa lamparita aladinesca me moviera algo del alma, me diera la capacidad instantánea de tomar las riendas de mi soledad, la que tanto me gusta, volver a mi estepa.

Un santo fue mi lámpara de los deseos:San Pedro.Un lugar me los concedió toditicos: San Pedro de los Milagros.

Me subí al auto de la arquitecta asesora de mi íntima reconstrucción, después de desayunarme un yogurth con un cigarrillo, muy 9:00 a.m y desperté lentamente en un viaje de dos horas que aunque con tijeras dañadas de falla mecánica, nos condujo en charlas hasta la casa ancestral de la raíz fundacional de la familia de Tatiana y Juliana, mujeres dotadas de una excepcional belleza.

Dos horas hasta San Pedro de los Milagros en las montañas de Antioquia, me hicieron despertar a los ojos penetrantes de Daniela y la voz y la traslucidés del alma de Mariana que, en compañía de Cristian, hombre grande en altura y en sentido vital amoroso, llegaron de Portugal a envolverme en un fado grandioso de vuelta a la reconciliación del disfrute que pedí en mis deseos con sus voces líricas y dibujos de diarios gráficos.

Creo que el sancocho de Tatiana ese domingo es, junto con el Sancocho de Ceci en San Rafael, los dos sancochos más sublimes, deliciosos, consistentes y restituyentes que he comido en mi vida y eso que en la casa de mis tias maternas no falta el sancocho de los domingos.

El diario de Daniela

Entre pensamientos, suculentas, fotos de distintas generaciones, el contrabajo olvidado de Cristian, las carpetas tejidas de las mesitas de noche, la fuente central, el techo de bareque, varias generaciones de mujeres, hijos, nietos, sobrinos, hermanos, nos sentamos en una mesa redonda, más grande, digo yo, que la de camelot, y el sancochito, hijo directo del puchero español, explotó con toda la jugosidad del repollo, la felpa aterciopelada de la yuca, el arenoso deleite de la papa, el delicado dulce no empalagoso de la ahuyama, la frescura verdolaga del aguacate en un caldo conteniendo los sabores que se enamoraron por horas en el fuego de la leña con el fondo placentero de los muslos siempre sabrosos del pollo. Es todo esto, más el dulce de la abuela de papaya, nuestra herencia paisa, los orígenes románticos de Portugal en torno a una mesa convocada por la generosidad y el cigarrillo de la digestión lo que constituyó un día fundamental para ponerlo en un pedestalcito de recuerdos soñados.

Hoy almorzamos en casa, ñoquis de papa criolla, salsa de hogao reducida en tapetusa montañera y cuajada asada, vinieron Cristian y Mariana con su canto, aunque no todo el tiempo canten, Daniela auunque en el nordeste de Brasil también estuvo nos acompañó Luisa y mi Jorgito próximo a partir a recorrer mi porteñaje.

Yo pedí en mi alfombra a la lamparita que todo lo concede que me moviera el alma y después los milagros de ese lugar, de 2 conciertos de opera clown, de los regalos del malevaje y el canto marinero de un fado, después de los brownies por los que Mariana delira, el cine de los hermanos Cohen, fue más que la lamparita, el canto de estos seres, lo que me devolvió la música, los dibujos de Daniela pintando los pensamientos, el asombro, ese sancocho y la maravilla de querer sin presentir, lo que me devolvió mi agustito con la mañana de los Domingos, los lunes, los martes...

Ese día de San Pedro, volví a degustarme yo en cualquier día de la semana.

MOTE DE QUESO, PLACER PROMISCUO EN VARIADOS ACTOS

Mi primera experiencia orgiástica y pasional con el mote de queso fue ya de grande, hace como 12 años! Y que suerte! hay edades donde uno puede asumir más los placeres sin pudor y con más disfrute! Fue Adrian Montoya el hermano de Virna quien me invitó a gozar semejante placer!

Adrian y Virna, herederos de la tradición de la costa, hijos canela y pimienta de olor de la ciénaga, río adentro y venas henchidas, portadores del ardor de los indígenas Sinues de San Marcos, allá por la región de la Mojana, pueblito polvoriento de calles musicales, donde Juan Piña, después vecino mío en La Floresta, creó músicas sonoras y candentes que nos han hecho bailar amasisaos hasta romper zapato en todo Colombia. LA MOJANA, región mítica, de hombres que se convierten en tortugas, de tortugas icoteas a las que se le hace honrosamente rituales desde la cocina en guisos maravillosos, aunque a muchos se les pare el pelo por que están en vía de extinción, LA MOJANA, mujer india de belleza sin igual, que se lleva a los pescadores de la ciénaga con sortilegios y cantos y que como dice en la canción hay que envolverla en la atarraya y puyarle los ojos para contrarrestar su hechizo.

Adrián a mí, diría, casi que me enyerbó con la herencia de su región, después de 12 años y más de 7 sin verle aún lo evoco con detenimiento y con fasinación.

Fuimos a su casa, con Virna la hermana, tomamos ron, este hombre con olor aromático no paró de tocar la guitarra, cantamos a Pedrito Guerra, a Mecano, algún vallenato, después de la antesala y con el alma preparada ya sensible, vino el Mote humeante, ese color blanco de pureza, la simpleza enaltecida en la textura cremosa de los ñames con el dejo en el retrogusto del ajo y la explosión de todas las pápilas cuando al morder aparece el rey, el queso costeño, hecho por alguna matrona en el solar de una casa generosa en espacio y en amores, ese trozo que no pierde su forma pero absorbe todo el caldo, el sabor penetrante de la más excelsa y exquisita sopa de queso genialmente muy salado  que no tiene comparación ni con las mejores cremas de la gastronomía internacional, con todo respeto!

Los ñames venían de San Marcos en encomienda de bus, ñame espino y ñame criollo, los mandó la madre de los chicos en ese gesto desde la matriz de seguir conectada a sus hijos desde la alimentación más enraizada, desde la conección con toda la herencia, así los muchachos ya bien creciditos estén en la Capital.

El ñame que llegó a la terminal de Medellín desde las profundidades de la costa, es un tubérculo de origen africano que como dato muy importante para los conscientes sociales, alimentó al ejército revolucionario del General Rafael Uribe Uribe en la guerra de los mil días cuando este sufrió una derrota en Magangué, obligados a desplazarce hacia Corozal, en una guerra devastadora que dejó como saldo, además de centenares de muertos, una devastación alimentaria de cultivos y por consecuencia una hambruna, que el ñame y el queso bien supieron subsanar con el inicio de este plato al que en ese entonces se llamó mote candela y que ha sabido llegar hasta mi boca gustona y golosa como mote de queso.

Después de la verbena y el mote de esa noche, quedé exhausta y regocijada, los orgasmos gastronómicos también lo llevan a uno al cielo! Ese mote fue el culpable de tanto desafuero!Adrián ajá, que pasiones puedes desatar! y Virna querida Virna, si que tu risa me acompaña lunas fulgurantes y plateadas después de todos estos años!

Cada vez conozco más los placeres gracias a la cocina y a los años y me hago más dueña de mi cuerpo y sus alcances en todos los espacios jajaja, curioso que el siguiente mote de queso llegó a mi vida en una época posterior de resplandor, a los 28 años, biológicamente en toda mi madurez en todo mi femenino y al lado de mi amante más fogoso, el maaaaaaaaar, que tiene infinitas manos para cocinar. 

Las manos de Emilia fueron las que mi amante eligió, Emilia negra, Emilia a la que le componen vallenatos en Río Cedro, reina del fandango, con hijos gallos y carnaval, Emilia mamá de ébano y dientes de marfil, mi Emilia de café y chistes calentones con cadencia bailarina a las 7 muy a.m y toda besada de mar, Emilita mía de mis amores que mis otros desamores y furtivos encuentros supiste abrazar, con tu mote de queso y carimañolas en leña, con tu olor a humo todo lo supiste curar. Lloro evocando ese mote de queso con la mirada embelesada en el mar, en Río Cedro, el lugar que será mi epitafio y mi lugar de descanso para la eternidad!

En Argentina no hay existencias del ñame tropical, 5 años estuve privada de sus embelecos y soñando en cada invierno con sus expresiones de satisfacción en mi cuerpo, fue entonces que en medio de la profesionalización de la cocina, empecé a desarrollar ideas para darle su lugar! A mi regreso de palmera y con esta terquedad y manías obsesivas, me dediqué  a hacer mi propio mote, he hecho mote en fincas, mote en mi casa, mote en ciudad café, mote y mote, platos y platos de dicha recorriéndome jajajajja.Todos los amigos han aportado al afianzamiento de esta receta, como comenzales y cocineros, por que no puedo dejar de nombrar el sublime mote de queso que Julián Rodán que prepara los 26 de diciembre en la institución de las nubes para el reencuentro de los queridos y su generosidad al darme y enseñarme su receta!

La mía es esta:

Ingredientes

250 grs de puerro finamente picado

250 grs de cebolla de rama o de verdeo

2 tomates grandes

3 dientitos de ajo pequeños

250 cc de ron amarillo

500 grs de ñame espino pelado y cortado en cubitos

500 grs de ñame criollo pelado y cortado en cubitos

500 grs de queso costeño, mejor si es el del banco magdalena

C/n de agua

100 grs de suero costeño

 6 o 7 granos de pimienta de olor o de jamaica

C/n de sal

250 grs de berenjenas cortadasen cubitos no muy grandes

Procedimiento 

En una licuadora procesar los tomates, los ajos, la cebolla de rama sin nada de agua hasta lograr una salsa lisa. Reservar

Aparte en un olla y con poco de aceite rehogar el puerro a fuego bajo y con tapa, cuando esté blando y transparente agregar la salsa que reservamos pensando en todo el poder del sabor y ojalá con una cumbia sonando que haga que las caderas se bamboleen con tambor; con la olla destapada dejar sofreir unos minutitos y ahí si viene la revolución, hechar el ñame, volver a tapar la olla y dejar que en 10 minutos el color naranaja del sol y la playa del caribe tiñan los ñames y la sazón. Acto seguido como en el teatro, a poner el ron, y todo el olor de la pimienta, que tiene que perfumar! Destapar esta delicia y dejar que se evapore el alcohol, después verter el agua, debe ser 4 veces la cantidad de los otros ingredientes, para qué? para que mientras se hace la magia no haya sequía y los ñames puedan tener todo su protagonismo.

Les recomiendo, clávense varios rones, por que hay espera para un rato, por lo menos una hora y media, es importante cocinar con lo que llaman acento y entonación.

Cuando ese caldo esté cremoso, atentti queridos mios, llega el rey de reyes, hay que cortar el queso costeño en cuadrados, unos grandes y otros pequeños, a mi me gusta que unos se derritan liberando toda la crema y otros queden enteritos para que hagan explosión. Reservar un poco para terminar el plato.

20 minutitos más y ya está, a sudar y a comer un fruto del placer terrenal.

Para acompañarlo fritar las berenjenas a fuego alto, no hay que sangrarlas, así no más, el amarguito está bien con el ácido y tambíen fritar unos cuadritos de queso reservado, crocante y cremoso, texturas para el éxtasis del paladar!

Servir el mote calienteeeee con las berenjenas fritas y el queso frito por encima!

 Y a disfrutar esta cocina abierta y compartida con ustedes, esta cocina para hedonistas, para vaga mundos que saben gozar, simplemente por que ajá!.

La olla común de San Rafael

Paramos a desayunar chocolate con buñuelo y arepa con huevo en el Peñol, volvíamos a Medellín después de un fin de semana que nos cobijó con un pareo ahuecado y retazeado de cuentos, totem de nuestras risas inacabables y legado findesemanero, objeto cuasi arqueológico, con el que Lili arropó nuestras humanidades al invitarnos a ser una familia sin institución conocida por 4 días, bañados de agua de ave maría purísima en los territorios de San Rafael en el Oriente de esta tierra montañera donde el sol anda libre como dice el himno de Antioquia.

Armando, el querido Armando infante, levitó como Regina 11 en la mesa de la cafetería, es decir, no se alzó un mm de la silla como era de esperarse, pero su rostro de convencimiento frente al fenómeno de elevación, si hizo que a nosotros se nos volaran todas las carcajadas, que hasta el huevo masticado quedara fuera de la boca. Hoy, algunos días después, puedo discernir aquel cierre de paseo, aclarando que Armando, Clara Mónica, Liliana y yo, que fuimos los que elegimos estirar más las horas de la plenitud, no podíamos vernos levitar por que simplemente estabamos volando los 4 en un estado sacro de ascensión propiciado por la magia natural de los amigos en relación íntima y entrañable con la naturaleza armónica de una brecha que abrimos de tiempo absoluto y festivo.

Qué paseo señoras y señores! Una semana después aun flotamos en la burbuja traslúcida y exquisitamente liviana que alimentó tanta felicidad y plenitud! Cómo cuesta volver al estado vertiginoso y contaminado de la ciudad, cómo cuesta introducirse en el calor del cemento y vivir lo cotidiano sin desayunos calentaos con chocolate espumoso, especialidad de mi Anita colegiala, sin sancocho espeso de Ceci y sus abrazos compinches, sin charco y piedras virginales de mañana, sin ron y media caña a las 4 de la tarde, sin guitarras y cantores y cajones de caja toráxica curativos, sin acento Andalú en las hamacas distendidas, sin vueltas estrellas y sin arrojos arrollados manga abajo con el cuerpo en remolinos. Cómo cuesta por favor, dejar el desparpajo adolescente! Pero cómo revive la risa para, desde el recuerdo tomar la fuerza de la bienaventuranza y continuar trabajando con la pasión que hace que seamos bendecidos con estos encuentros!

Decir que pasó de todo, es nombrar que asistimos inminentemente a la vida, a la creación de lo sublime!

Desde la euforia de pararme en una silla y con una tarjeta amarilla que sacaron injustamente por que me pelié al escuchar que me dijeron voltiarepas, en una tienda pueblerina dejamos el carriel caído con los dos penaltis que dejaron a la tricolor afuera de la copa América frente a mi celeste y blanca, pero seguimos carretera despatada adentro, justo por que el afuera y la decepción de la selección, son nimiedades frente a lo profundo y lo abierto de nuestra intensidad presente, del disfrute del alma, y había que celebrar igual con camisas colorinchas estampadas de manzanas y contar los cuentos reales de una vieja durmiente, sacándole el jugo a todo con pocas horas de sueño, confeccionando y customizando cada pedazo de tiempo para surcir el cobijo excéntrico de la veracidad, la armonía, el respeto, la convivencia, esas mantas que ya no son abrigos, esas telas que cada vez se consiguen menos en estas retacerías pobres de la contemporaneidad.

Las arañas habitantes de la casa, nos enredaron en una telaraña finita en la cual no fuimos presas, sólo jugueteamos sobre los delicados hilos de la perfección, manjares salieron de todas las manos cocineras bendecidas con el don del sabor por el buen vivir, salsa, porro ventiao, bambucos, pasillos, chacareras, boleros y el universo musical de una voz infinita como su alma que dejaron cayo en los dedos guitarreros después de una tarde y pedazo nocturno de hacer sonar las cuerdas que, después, alumbradas en una ventana hicieron vibrar las cuerdas pero vocales de Ana María que no cantaba desde que era corista del conjunto del palermo de San José.

Todos los santos y oráculos ancestrales fueron benefactores de nuestro sincretismo amiguero...

Desde el principio la mano divina invisible de la vida alzó un dedito afirmativo para que el plecto, el abrazo universal y el eslabón hicieran posible un viaje a la cercanía que no se desmoronara, conjungando una común unidad en mixtura amalgamada y  al final de este paseo, que aun me hace pensar que soñé en una vigilia de cúpula celeste, es que cobra importancia la levitación terrenal. ¿Cómo no íbamos a estar altitos del suelo?, fuimos al Municipio de San Rafael, un universo paralelo, repleto de recursos hidricos, haciendo gala y demostrando la vastedad de nuestra biodiversidad Colombiana encabezando los pedestales de los países con más agua del mundo y, como dato curioso, con el nombre de uno de los 3 arcángeles más poderosos al servicio del cielo, Rafa que en hebreo significa: Dios Sana

Pues así salimos de esas tierras, levitando y con la limpieza del agua y el amor de una familia elegida que en algo, en toda su muchosidad nos ha sanado! Amen

FIN DE SEMANA CON SABOR A TODOS

A Totó el porro le sabe a todo, todo lo bueno de su región, le sabe a piña,le sabe a mango, a leche ordeñada en corral, le sabe a bollo limpio; con nuestra música todo sabe a algo sensual y cadencioso.

A mi el porro, quiero decir con esto el ritmo musical colombiano, (por que el otro me sabe a hambre devorador) me deja con un sabor inconjugable de  fin de semana de resaca con hígado encebollado de desayuno y de euforia sin contener, uno como este, uno como pocos.

Fue un fin de semana anácronico y enrumbado, la serendipia se apoderó de la normalidad con hallazgos inesperados y seres estruéndosos y libertarios que se empolvaron de harina un miércoles haciendo capelettis rellenos de jamón queso y muzzarella, con 30 cervezas en la cabeza en la mesa del comedor de mi casa, mientras me develaban internas familiares que, al final desembocaban en una celebración de 40 años de matrimonio y admiración,

Y hubo tiempo esa noche, esa tarde, y hubo el tiempo que nunca existe, que nunca tenemos por 5 días seguidos, un lujo cuando uno se tiene que ganar la vida para vivir, hubo tiempo para dormir la borrachera de una mujer casada y con responsabilidades y la resaca que debe ser mañanera a las 8:00 p.m y desayuno en la noche con arroz con pollo, mimo de mi madre, quedó espacio para amasar el pan a la tarde, para descocerce de la risa cubriendo un bizcocho muy kitsch de novios hasta con decorado importado de la USA, estar en la calle 9 hasta la aurora con una compañía novedosa, resultado de algo muy conocido y hasta ese momento absurdo de querer a alguien que recién llega de un horizonte atravezado en 5 horas pequeñitas.

A 6 o 7 cuadras de mi casa, se vinieron, Cereté, San Pelayo, San Onofre, Sincelejo y todos esos vientos y tambores alebrestados de esas regiones de la costa caribe colombiana y ataviada por los olores penetrantes y el embrujo musical de esas tierras polvorientas, allá llegué acompañada de la fiesta inusitada y perdida de una calle de eso que llaman comuna en Medellín y todo sabía dulcecito, el baile cadencioso y arrastradito, la diferencia y la convivencia saboriándose en 15 mtrs lineales con copas de aguardiente que alumbran discotequeras y el intercambio del los rituales que convocan los festivales alucinógenos de la vida misma, con sobrinas, nenes distintos de chaqueta roja, con encuentros, simplemente serendipias.

Para las alucinaciones, nos mandaron a la chamana, antropóloga empírica de la música caribe de este país, la grande, la grossa Totó la momposina y allá, después de una convocatoria de eslabones indispensables fuimos a que nos curara la música, juiciositos todos en fila india por las veredas tristes de Santa Lucía por que el poderoso perdió el torneo, llegamos una unidad, una colección de amores de todo lado a que el baile nos arreglara lo que con otras cosas no se puede cuadrar y como los quesos de la región de donde es oriunda la Totó fuimos hilvanando, hilvanando una delicia que poco a poco se convirtió en un exquisitez de capas del mismo sabor superpuestas en una ronda de baile y abrazos de amigos, de hermanos con nombres de regalos del cielo.

No siendo suficiente la generosidad de ese cielo, en todo lo alto de las palmas de cera de la ancestralidad de los quereres en esta tierra y de recién llegada, un fiambre en hojas de plátano, un abracito que se abre regalándonos chicharrón, plátano maduro, chorizo carne molida, papas y arroz en el sudor del sabor, fue la excusa y el fundador de historias contadas por un narrador sereno y más exquisito que el fiambre, la vida de un país puede pasar en media hora a través de los oídos que escuchan con el corazón interior, que sienten el más allá con enanos agrandados, los sabores esta vez si, del porro, son demasiado penetrantes,puesto que son los sabores de 7 coleccionistas de asombros, que alrededor de un mantel y la sencillez pueden cocinar la forma más estilizada de un banquete compañero.

Qué más puedo decir frente a la gula y los excesos del porro y el fin de semana! Que este país, que la música de estas tierras y el encanto de la vida en esta ciudad, yace indefectiblemente en los condimentos más armónicos y aromáticos que me hacen cocinar historias, platos, revistas, sueños, construcciones, rumbas y felicidad por momentos ilimitada. Medellín- Colombia sabe al garam massala más perfecto que puedo recomendar: Los amigos caminantes compañeros de las calles y el alma. Y puedo asegurar algo: Es un condimento infaltable e infalible, los franceses dicen que es la mantequilla o una materia grasa, pero perdón, que se han equivocado, si prueban cocinar con este secreto revelador, jamás volverán a tener el recuerdo de un plato de que no haya quedado absolutamente delicioso para la memoria.